CEMENTERIOS VIRTUALES

Este es el cementerio de mi municipio. Ha estado así muchos años. El año pasado lo reformaron.
Sdssssss.

El aviso no tiene desperdicio.

Saludos

Cementerio católico de HALLSTATT, Austria.

El poeta Paul Valéry soñó con un Cementerio marino en uno de los mejores poemas del siglo XX. Este no lo es, pero casi: está a orillas de un lago. Sus lápidas no son de piedra, como dice el nombre, sino de madera. A sus pies crece la hierba, y hay flores de colores. Es un lugar recoleto e íntimo. Silencio y rumor de hojas. El lago trae una brisa fresca y húmeda. Sin duda, uno de los cementerios más hermosos que he pisado.

Junto al camposanto, uno de los osarios más interesantes del mundo. El rito es sencillo: cuando han pasado 20 o 30 años tras el entierro, se exhuman los restos del difundo, los familiares limpian y blanquean los huesos, estampan el nombre y las fechas de nacimiento y muerte sobre el cráneo y añaden bonitos ornamentos de colores, con dibujos de flores, hiedras u hojas de roble. Resultado: 1500 cráneos de los hallstattienses que han vivido en este pueblo idílico desde el siglo XVI.


Lo que para algunos es macabro o extravagante, para otros constituye una muestra de respeto y una manera esperanzada y original de decir que tras la vida aún existe una posibilidad para la belleza.

Hola,

El guitarrista de los Ramones, Johnny Ramone está enterrado en el cementerio "Hollywood Forever" de Los Ángeles. Dee Dee Ramone está enterrado cerca.

En la placa que se ve en la foto aparece su epitafio, que él mismo escribió:

"If a man can tell if he's been successful in his life by having great friends, then I have been very successful"



Saludos.

Una tumba original, sí señora. Saludos.


CEMENTERIO DE SAN PEDRO, Salzburgo.

Una especie de paraíso en la tierra: hay hierba verde, lápidas de madera, ramas de abeto, ofrendas florales (sobre todo pensamientos) y unas catacumbas espartanas en las que lo mejor son las vistas. Por ejemplo, esta de la foto, que tomé un día nublado cuando empezaba a llover.

El cementerio está enclaustrado entre la pared de una montaña donde hay un castillo blanco, la iglesia católica que se intuye en la foto y las casas donde termina Salzburgo. Esta especie de muralla triangular lo separa y aísla del mundanal ruido, como sucede en cualquier cementerio que merezca tal nombre. La belleza de la hierba y las tumbas invita a bajar la mirada; la montaña, a elevarla. Este movimiento ascendente, que va de la tierra al cielo, es el apropiado en un cementerio de verdad.

Aquí yacen algunos hermanos de Haydn y Mozart. También descansa Haffner el viejo, padre del dedicatario de la serenata y la sinfonía de Mozart.

Lástima: siempre está infestado de turistas con chancletas.

ALAN CIVIL, en el cementerio de San Martín, Brasted, Kent, Inglaterra.

Solista de trompa. Principales grabaciones: conciertos para trompa de Mozart y Britten.

Sustituyó a Dennis Brian cuando este murió prematuramente. Desde entonces, ha sido la referencia mundial en su instrumento. Curiosidad: es él quien toca el corno francés que suena en la canción For no one de los Beatles.

Civil pasó su infancia y su juventud supeditado a Dennis Brian: de muchacho, estudió la trompa con el padre de este; de joven, sir Thomas Beecham le destinó el puesto de segundo de a bordo por detrás de su homólogo, hasta que este se marchó a otra orquesta. En 1957, sus destinos se invirtieron: la muerte se llevó por delante a Brian, y Civil, que había sido algo así como su sombra, pasó al primer plano.

No sé cómo murió: sé que sucedió en Londres, sé que tenía 60 años y sé que su instrumento preferido era una trompa simple Alexander que había comprado en 1948 por 44 libras. Es la misma que, incrustada como una joya en su lápida, nos recuerda que a menudo todo lo que queda del hombre es el sonido de su instrumento.

RÉGINE CRESPIN, en el Père Lachaise de París. No la he visitado. Encontrarla exige paciencia: Crematorio, nicho 40499.

Cantante de ópera. Especialidades: Wagner, Strauss, Berlioz.

Los aficionados la recordarán por el Anillo de Solti y sus colaboraciones con Ansermet. Cuentan que su voz era tan potente que los ingenieros de sonido, desesperados e incapaces de registrar los matices de su voz, la llamaban el cañón francés. En sus memorias, publicadas en 1982, evoca sus años de gloria, su declive, su retiro y su lucha contra el cáncer, que acabó con ella en 2007, cuando tenía 80 años.

Leo que un horticultor creó una rosa que lleva su nombre. Es la que hay que llevarle en las visitas.

ALICIA DE LARROCHA, en alguna parte.

Especialidades: Albéniz, Granados.

No se la puede visitar, pero merece más recordatorios que los que se le dedicaron cuando falleció en 2009. Me ha costado horrores averiguar que fue incinerada en Collserola. Después se le pierde el rastro. Su funeral fue íntimo: hay que imaginar que sus cenizas están entre los suyos.

Cuando murió la mayor pianista española del siglo XX, su féretro fue honrado en el Palau de la Generalitat, pero lo cierto es que apenas se la mencionó en los telediarios y la prensa solo le dedicó columnas sueltas o breves. Quizás los directores de nuestra prensa ignoraban que Larrocha había ganado cuatro Grammys, dos Record of the Year y dos Grand Prix du Disque.

Leo que en 1968 se desintegró un dedo de la mano derecha al bajar de un taxi. Leo también que el Dr. Trueta logró que volviera a tocar, y que se mantuvo en forma hasta su retirada en 2003.

Dicen que, cuando ella tenía 6 años, Rubinstein le regaló una pulsera con un cerdito y dos fotografías suyas: en una aparecía serio y en la otra sonriente. "La primera es mi cara cuando toco el piano; la segunda, cuando te escucho tocar a ti". Que así sea por muchos años.

MARIO DEL MONACO, en el cementerio de Pesaro, Italia.

Tenor. Especialidades: Otelo, Manrico, Radamés, Chénier, Don Álvaro.

Del Monaco es Otelo. Tanto es así, que antes de morir pidió ser enterrado con el disfraz del celoso de Verdi, y sus deseos fueron respetados. La tumba, notablemente fea, da cuenta de la contundencia de su voz: no en vano, lo llamaban "el toro de bronce de Milán".

Brilló en los años 40 y 50, sufrió un grave accidente de tráfico en 1963, declinó en los años 60 y dejó las tablas en 1975. Falleció siete años después, a la edad de 67 años, por culpa de una nefritis.

Retrocedamos a un episodio mágico. Corre el año 1953. Del Monaco actúa en La Scala. Al concierto asiste la niña Irene Mayer, que es ciega desde hace cuatro años. Cuando oye la voz de Mario, la niña exclama: "¡Puedo ver al cantante!". Cuando Mario calla y sale de escena, se anula el prodigio. Los médicos la examinan y la someten a pruebas: incomprensiblemente, Irene es capaz de describir con exactitud el atuendo y los gestos de Mario, pero solo cuando oye su voz. Las grabaciones no surten efecto. Los médicos, desconcertados, concluyen: Irene puede ver a su ídolo porque su voz activa un puente subconsciente que ilumina sus ojos. Hoy no se ha hallado, todavía, una explicación más precisa, pero lo cierto es que quienes escuchan las viejas grabaciones de Del Monaco saben, de un modo íntimo y secreto, que hay algo sobrenatural en ella.

(Este recorte de prensa de 1953 no tiene desperdicio: AQUÍ).

Bueno, el milagro de Del Monaco seguramente es falso, pero è ben trovato. La noticia del ABC sí es auténtica.

Con la excusa del turismo necrológico, se podría organizar un viaje estupendo por Inglaterra, entre pueblos, campiñas y desayunos copiosos. Algún año, a lo mejor.

FREDERICK DELIUS, en el cementerio de San Pedro, Limpsfield, Surrey, Inglaterra.

Compositor. Principales obras: Brigg Fair, Sonido del primer cuco en primavera.

Vivió en Florida (donde se enamoró de una chica negra que le dio un hijo), en Francia, en Alemania y en el Reino Unido. Conoció el éxito. Se casó con una artista conocida como Jelka, y ambos se compraron una casa con jardín en Grez, cerca de París.

Su paraíso no duró demasiado. Hacia 1880 había contraído la sífilis. Hacia 1820, los síntomas eran evidentes. En 1828, estaba paralítico y ciego. No obstante, siguió componiendo: un admirador se ofreció a hacerle de secretario a cambio de nada, y Delius lo aceptó y le dictó sus obras. En esa época compuso mucho y bueno.

Murió en su casita de Grez en 1934, cuando tenía 72 años. Había pedido que lo enterraran en su jardín. Es una petición sensata y muy humana, pero las autoridades ni siquiera contemplan esta posibilidad. También había solicitado que, en caso de que no se cumpliera su primer deseo, fuera sepultado en un pueblo cualquiera del sur de Inglaterra, para que las gentes del lugar le llevaran flores del campo.

En 1935, se cumplieron sus segundos deseos. La ceremonia se celebró a medianoche. Según las crónicas de la época, 60 personas alumbradas con antorchas o luz de gas lo acompañaron ante el mármol último. Su esposa Jelka murió unos días después y fue sepultada a su lado.

JACQUELINE DU PRÉ, en el cementerio judío de Golders Green, en Londres.

Violonchelista. Principales grabaciones: Elgar, Brahms, Beethoven, Dvorak.

Su biografía es muy conocida: sus clases de chelo a los 5 años, su matrimonio con Barenboim, su conversión al judaísmo, sus grabaciones inolvidables.

Tristemente, también es famoso su final. En 1971, se manifestaron los primeros síntomas de la esclerosis múltiple, el peor mal que puede padecer un virtuoso. Jacqueline perdió sensibilidad en las manos y asistió a una lenta parálisis. Durante sus últimos conciertos, celebrados en 1973, le costaba sostener el peso del arco en las manos y hubo de guiarse por la vista para coordinar sus movimientos. Solo tenía 28 años. Falleció en 1987, con 42 años, tras una larga postración vegetativa. Así, como una vela decreciente o un sonido que se aleja, se consumió una de las mayores violonchelistas del pasado siglo.

Desde siempre, la rosa ha simbolizado la caducidad de la belleza. Esta, que fue creada en 1989, lleva su nombre.

ANTONIN DVORAK, en el cementerio Vysehradsky de Praga. El camposanto está repleto de escritores, pintores y músicos. La ciudad es preciosa. Es hora de ir reservando unos billetes.

Compositor. Principales obras: Danzas eslavas, Concierto para chelo, Sinfonía 9.

Dvorak dedicó sus últimos años a la ópera. La mejor es Rusalka, de la que guardo un recuerdo agradecido. Falleció poco después del estreno de Armida: salió del teatro, se sintió indispuesto, llegó a su casa y murió de un accidente cardiovascular rodeado por los suyos. Corría el año 1904. Tenía 63.

Cuentan quienes lo conocieron que Dvorak, hijo de carnicero, fue siempre un hombre humilde: prefería el campo a la ciudad, tenía afición por la cría de palomas, daba largos paseos campestres y le gustaba tomarse unas cervezas de vez en cuando con sus amigos en la taberna del pueblo. Creo que esa bonhomía y esa cordialidad sencilla son también las que transmiten sus obras.

Sus funerales:


Vita enim mortuorum in memoria est posita vivorum.

MANUEL DE FALLA, en la cripta de la Catedral de Cádiz.

Compositor. Principales obras: La vida breve, Noches en los jardines de España, El sombrero de tres picos.

Fue un hombre estrambótico.

1933. Aquejado por una salud que empeora con el tiempo, se vuelve un hipocondríaco radical: no soporta el menor ruido y parece ver los signos de la muerte en cualquier pequeño síntoma. Se traslada a Mallorca, exige a sus amigos una calle donde haya silencio absoluto, aprende catalán para componer la versión musical de L'Atlàntida de Verdaguer y se vuelca en una obra a la que dedica 20 años de su vida sin concluirla.

1936. Estalla la guerra civil: en Granada, trata de salvar a Lorca. Al mismo tiempo, apoya con recelos la facción franquista.

1939. Para huir de las sangrías española y europea, aprovecha una invitación a Buenos Aires para instalarse en Argentina. Allí, en Alta Gracia, murió en su lecho en compañía de la partitura inacabada de su gran obra, junto a su hermana y en un ambiente de cartujana sencillez. Culpable: un paro cardiorespiratorio. Tenía 70 años. Dejó fama de hombre tímido, sencillo, creyente, enjuto, neurótico y sin trato con las mujeres. Su obra, exuberante y a ratos sensual, parece decirnos que el verdadero hombre pocas veces se manifiesta en sus apariencias.

Hamlet escribió:He tenido varios animales de compañía, pero nunca gatos, quizás porque desconfío de ellos. El arte y la literatura los han asociado con la brujería, con el mal, con el misterio. Poe lo empleó para inquietar a sus lectores; Lovecraft los paseó por sus relatos de terror; los antiguos observaron que hay algo divino en él.

Creo que más bien fue la religión católica quien se encargó de eso. (Un motivo más para gustarme los gatos)


Llevas un hilo super guapo! Al leer y ver fotos de tumbas de los cementerios de París, me he acordado de una tumba que me pareció curiosa y morbosa en el Pere Lachaise. La tumba de Victor Noir.

"Victor Noir es una de las muchas celebridades enterradas en el cementerio parisino de Père-Lachaise . Un personaje muy conocido en su época, a cuyo funeral acudieron más de 100.000 personas. Su tumba muestra la figura de este periodista de solo 22 años, abatido en duelo justo un día antes de su boda por un sobrino-nieto del emperador Napoleón Bonaparte.

Una espectacular estatua muy realista realizada en bronce por el escultor Jules Dalou con donativos de una suscripción nacional. Victor Noir aparece tal cual fue derribado por el disparo de Pierre-Napoleón Bonaparte con la boca entreabierta, las manos inertes, la camisa desabrochada y el sombrero tirado junto a el.

La estatua también muestra de manera precisa una gran erección post mortem , un priapismo habitual en los cadáveres de hombres que han sido ahorcados. Esta mas que notable protuberancia que aparece en los pantalones, ha convertido su sepulcro en uno de los más populares para los que visitan el famoso cementerio. La leyenda dice que se debe colocar una flor en el sombrero, después besar la estatua en los labios y por ultimo frotar su área genital.

Con esto se mejorará la fertilidad, y se conseguirá tener una vida de sexual plena, sin embargo otras versiones afirman que lo que se consigue es marido en ese mismo año. Como resultado de la repetición de este ritual, las partes nobles de la estatua han adquirido una patina mas brillante que el resto del bronce oxidado."

¡Es verdad! Es una tumba muy graciosa. Los ancianos, que van junto a sus esposas, miran de reojo cómo las jovencitas frotan las manos con alegría contra la protuberancia. Una escena encantadora. No conocía la historia de la muerte de Noir. También es mala suerte. Sus amigos, y el escultor, unos cachondos.

Un saludo